lunes, 17 de enero de 2011

HISTORIAS DE LA FORASTERA.....




Después de lo de ayer (JODER QUE AGUSTO ME QUEDÉ), he pensado que era el momento para muchos de vosotros que aún no me conocéis que os cuente de donde viene lo de la forastera. Así que vuelvo a traer aquí algo que escribí hace ya algún tiempo.

No creáis que no lo hago con vistas, que estoy pensando seriamente organizar una banda de foragidos jajajajajajajajajajajaja

Hará cosa de 33 años, mis padres compraron una casita en un pueblo pequeño de Madrid. Yo, la verdad es que no lo recuerdo muy bien, y es que aunque tengo muy buena memoria a los 3 años no la tenía muy ejercitada.

Si os tuviera que hablar de mi pueblo, lo primero que os diría es que, a pesar de estar muy cerca de la capital, cuando entras en él parece que estuvieras muchísimo más lejos, tanto en espacio como en tiempo. Y es que parece de otra época.

Será por lo que dicen, que los pueblos pequeños evolucionan más despacio, o porque el mío no ha querido evolucionar. No lo sé, pero en 33 años apenas ha cambiado, o a mi eso me parece.

Sea como sea, a mi siempre me ha gustado, y desde que tengo consciencia siempre lo he considerado mi pueblo, aunque durante muchos años sólo venía los fines de semanas y en vacaciones.

Es curioso; después de tantos años creía conocer a toda la gente. He crecido con sus caras; de algunos me he despedido; a otros les he dado la bienvenida...

Hace unos años decidí dar un cambio en mi vida, y les compre la casa a mis padres, viniéndome por fin a vivir aquí.

Nota: Vale, lo reconozco, me la dejaron a un buen precio, pero jolines que son mis padres y conmigo no especularon, y menos mal que no lo hicieron. Y que mía, mía, todavía no es (es más del banco).

Desde que vivo aquí he intentado integrarme todo lo que he podido, y lo que mi tiempo libre me permite; Saludo a todo el mundo, bajo a comprar el pan y cotorreo con las mujeres del tiempo, hablo con la cartera y por supuesto doy los buenos días o las buenas tardes al consejo de ancianos (otro día os hablo de este consejo y de sus miembros. Os lo prometo).

Los fines de semana voy al mercado, y me dejo ver dando largos paseos con mi perro. En época de elecciones hasta voto, y en las Fiestas hago un esfuerzo y bailo "Paquito el Chocolatero".

Vamos, que creo que ya me conocen, me saludan, me preguntan si hoy trabajo, a dónde voy, de dónde vengo (son muy filosóficos).

Después de años de práctica he aprendido a controlar las conversaciones con algunas personas de aquí. Existen dos reglas para llevarlo bien:"Sonríe y no cuentes mucho". Porque pasa algo extraño en mi pueblo: Como una sola persona consiga sonsacarte algo, al día siguiente lo saben todos.

Tengo dos teorías al respecto:

Primera Teoría: Puede existir algún ritual al que no me inviten, que seguramente celebren de noche, y en el que se lo cuenten todo.

Segunda Teoría (es mi favorita): La gente de mi pueblo tiene poderes y entre ellos se encuentra el comunicarse telepáticamente. Aparte de que, lo podéis creer o no, son capaces de mirarte la bolsa de la compra y calcular casi exactamente lo que has gastado, y de ahí te dirán hasta lo que ganas, descontando I.R.P.F y Seguridad Social, jajajajajajajajajaja.

Bueno, el caso es que sí que hay algo que no me gusta de mi pueblo, y es cuando vienen otros residentes, que no son del pueblo. Suelen venir los fines de semana y en vacaciones. Y la gente autóctona de aquí al parecer les ha otorgado el título de Forasteros.

Os puedo prometer que mi pueblo no se parece al lejano oeste, pero cuando alguien que no es de aquí entra en la panadería o en algún bar, se produce un siniestro silencio. Yo a veces, incluso miro esperando ver aparecer a algún sherif.

El otro día precisamente lo comentaba con mi vecina. La verdad es que no se cómo salió el tema, y en qué hora, la verdad.Yo opinaba lo frío que me parece que se llame a estas personas forasteros...

De repente mi vecina me soltó "Mujer, es una forma de llamaros a los que no sois de aquí, aunque, bueno, tú eres diferente".

Vamos.... se me quedó una cara de gilipollas, que ni para foto.¿Qué me ha llamado forastera?¿Cuándo me han dado ese título que no me he enterado? Y para colmo, soy diferente....

Me paso casi toda mi vida hablando de mi pueblo, llenándome la boca con su nombre, y me doy cuenta, ahora, que para ellos soy una forastera.

Claro, que no voy a dejar que esto me afecte mucho más que este momento.Que me llamen lo que quieran, que yo sé quién soy, y soy de mi pueblo, le moleste a quién le moleste.Y todo el que quiera venir será bien recibido, que yo me uniré a la banda de cualquier forastero que así lo desee, para eso estoy empadronada, pago mis impuestos y tengo el derecho de luchar contra las injusticias (casí me quedo sin aire).

Y quién se quiera oponer a mi forma de pensar que lo haga, pero Y ESTE ES MI MANIFIESTO EN LA NOCHE DE HOY:"SUS VACAS NO PASARÁN POR MI RANCHO".

Firmado: Ana, la recién nombrada Forastera en su propio pueblo.

8 comentarios:

  1. Eso, no dejes que pasen las vacas por tu rancho,y si tienes rio, no las dejes beber, a las vacas, claro.

    Es tipico de los pueblos, yo cuando voy al pueblo de mi madre, en andalucia, me llamen la catalana, y a muncha honra, pero jopetas que tengo nombre, y eso esta bien un rato, pero no cuando ya han pasado 46 años desde la primera vez que fui...pero me he acostumbrado. Catalana vamos al mercado?, Catalana has ido a ver a mi hermano?, Catalana...es otra manera de decirme forastera, no? Pero claro yo no estoy empadronada alli, igual es por eso.

    Pero sabes lo que es lo peor?, cuando me dicen habla catalán, y te puedo asegurar que yo no callo ni debajo del agua, pero me dicen eso y me quedo muda, y te puedo asegurar que siempre que voy quieren que hable en catalán, ya ves,si no me entienden, soy como una atracción de feria.

    Vaya la que te he liado, pero cuenta conmigo para la banda.

    Petonets y perdona el discurso.

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  2. Eso pasa en todos los pueblos Ana.Cuando voy a Andalucía al pueblo de mi madre en 5 minutos se enteró el pueblo entero que llegamos y eo me j...de.
    Mi link estaba mla copiado,sorry.
    http://masalladelaberinto.blogspot.com
    PD:vaya pedazos de tíos macizos que había...sabes a lo que me refiero.

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  3. madrileño que esconde los huevos entre los leeeñooos, me cantaban a mi en " mi pueblo" de gredos.
    Oye Ana: estoy intigado con esta frase tuya:
    "consejo de ancianos (otro día os hablo de este consejo y de sus miembros. Os lo prometo)".
    por favor...acláramelo o no dormire
    beso

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  4. jajajaja, estoy con Irlanda...pa qué quieren que hablemos catalán si no nos entienden...jajajaja
    me encantas!! y a mi también me dejas intrigada con el consejitoooo...

    un besooooo

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  5. Ana tenías que ser espectadora de una partida de dómino de los viejucos en cualquier tasca de cualquier pueblo de Cantabria, ¡los juramentos se oyen a veces en la estratósfera!

    Pues cuando entra al bar alguien de fuera lo único que se oye es el ruido de la virgen quitándose los tapones de los oídos.

    Yo pensé que solo era por aquí arriba, pero ya veo que por el foro también se estila, no cabe duda de que es algo propio del español como individuo, en las grandes capitales igual pasa mas desapercibido, pero es que somos así (y no te digo nada si las que entran son dos guiris en minifalda) y no lo podemos evitar. :)

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  6. ajajajaj no dejes que te pisoteen nada de forastera
    un beso corazon

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  7. Mi niña que vos no sos forastera a más que te hayan nombrado como tal!!! y sino te vienes para éstos lares y verás que te sientes como en casa.
    Besos linda!!
    Noe

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  8. Me a encantado, a mi me pasa lo mismo, me miran de lado, saben lo que compro, lo que fumo a que hora me voy a trabajar y cuando vuelvo. Llevo seis años vivinedo en este pueblo y todavia me miran de lado, muy cordiales eso si.Un saludo

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